他手里，握着一把小小的刻刀。刀锋很亮，映着桌上那豆大的烛火，不时闪过一抹寒光。他正在雕着一块看不出形状的朽木，手腕的动作很慢，很慵懒，彷佛每一刀下去，都要耗尽全身的力气。
刀锋过处，细碎的木屑簌簌落下，堆在桌角，却没有半点章法。他似乎并不是想雕刻出什麽佛像或者神兽，甚至连一个简单的物件都不是。他只是在重复着「削」这个动作，用这种毫无意义的消耗，去对抗那同样毫无意义、却又无b漫长的时间。
雨声淅淅沥沥，是这方天地间唯一的声音。它敲打着屋顶的瓦片，敲打着窗外的芭蕉，也敲打着叶孤舟那颗早已古井无波的心。
直到另一道声音，突兀地，撕开了这层厚重的雨幕。
「吱呀——」
茶馆那扇饱经风霜的木门，发出了一声不堪重负的SHeNY1N，被一只手从外面推开了。
一道寒冷的Sh气，如同有生命的活物，迫不及待地涌了进来，吹得桌上那盏孤灯的火苗剧烈地摇晃了一下，险些熄灭。
门口站着一个人。
一个穿着一身红衣的人。
那身红衣，在这Y沉灰暗的雨天里，像是一团凭空燃起的火焰，又或是一道刚刚裂开的、正流淌着鲜血的伤口，刺眼得让人无法忽视。
来人戴着一顶宽大的竹斗笠，帽檐压得很低，遮住了大半张脸，只露出一个苍白而优美的下颌。雨水顺着她的斗笠边缘，一滴一滴地，连成线，落在门内的青石板上，很快就积成了一小滩水渍。
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