下课铃响了。大部分人开始收东西，站起来往外走，嗡嗡嗡的声音填满了教室。我坐在座位上没动，课本合上了，笔攥在手里，在心里跟自己打了五分钟的架——去不去？去了会不会显得太刻意？会不会他只是随口说说？会不会他对每个回答问题的学生都说这句话？但是如果不去呢？如果不去，就只剩下下周二下午两点了。就只剩下一百多个人的大教室、隔了十几排座位的距离、和他隔着半框眼镜扫过来的那一眼了。
我站起来了。
走到讲台前的时候，教室里已经走了大半。他正低着头往公文包里装讲义，听到脚步声抬起来，看到是我，把眼镜往上推了推。那个动作我在课上就注意到了——他推眼镜的时候用的是右手食指，推的是鼻托不是镜框，动作很轻也很快，像一个下意识的习惯。但这一次因为距离近了，我看到了他手指上淡淡的茧。写字留下的茧。
"来了。"他说。语气像是在确认一个预判——他知道我会来。
这让我有点窘。我低了一下头，说："老师，我刚才回答得不太好，想再听您说说那个问题。"
他没有立刻回答，先把公文包的拉链拉上了，然后靠在讲台边上——和他课上站着的那个姿势差不多，但因为现在只有我一个人，那个姿势看起来更放松了一些。
"你说张爱玲''''把犹豫藏起来了''''，这个观察不错。"他说话的时候会看着你的眼睛。不是那种社交性的目光接触，是一种"我在跟你一个人说话"的注视。我从小到大，几乎从来没有被一个长辈这样认真、平视且专注地注视过。
我试着不打断他。
"但你可以再想一步——犹豫真的被藏起来了吗？还是它被打碎了，散落在的各个角落？"他微微偏了一下头，"你注意王佳芝在麻将桌上的那段描写了吗？一边打牌一边走神，心里在想的不是任务本身，而是那枚戒指。张爱玲不让她犹豫，让她走神。走神就是犹豫的另一种形态。"
"走神就是犹豫的另一种形态。"我在心里重复了一遍，然后意识到我刚才就在走神。在他的课上走神。他当时看到了吗？
我耳朵有一点热。
"你选这门课，"他把话题转了，"是因为感兴趣？还是因为学分？"问得很直接，没有铺垫，也没有寒暄。我注意到他说话的方式——不绕弯，不给你客套的余地。这种毫不含糊、带着指令感的压迫，让我心生战栗。他要一个答案，他就直接问。
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